A IDIOTICE EM SÍNTESE

A IDIOTICE EM SÍNTESE

Está linda, a rua. Nem frio nem calor. Um sol muito amarelo, mas morno. Uma brisa marinha que apenas move as bandeirinhas dos estabelecimentos que vendem gelados e as folhas douradas das árvores outonais. 

Gosto da minha cidade, sinto que de algum modo faço parte dela. Olho muitos homens e mulheres opacos, mesquinhamente calculistas, euforicamente míopes, de coração explosivo, mas imprevidente, que desfilam, cinco em cada cinco, deixando a sua avultada caridade na mão suja e estendida da gorda e prepotente aleijada, a mendiga única, a mendiga excepção que, mais tarde, com a sua impecável perna artificial, converter-se-á em florescente dona de vários imóveis e outros pecúlios excedentes, olho estes cultivadores da esmola, estes filantropos do vintém, e embora eu negue o meu contributo, sinto que de algum modo eles representam o meu país, porque todos queremos o céu como pechincha, o poder como pechincha, todos queremos que a vida nos saia mais barata que ao comum dos mortais, e para isso não importa se o meio é a burla, a esmola, a acomodação, a inválida promessa ou a falsa invalidez milionária.

Todos queremos alcançar a vantagenzinha, enganar alguém para salvar a honra, a única forma de adquirir consciência das próprias forças é cometer a mínima indecência que nos ponha ao amparo das mais agressivas de todas as suspeitas, a módica incorrecção que impeça aos demais falar da nossa idiotice, a insuportável idiotice do honrado. Uma coisa é ser bom e outra muito diferente é que tomem uma pessoa por idiota. Esta frase deveria estar inscrita nas notas e moedas do euro. 

O resultado é que no passado, em algum remoto passado desajeitado,todos fomos bons, porém agora que sabemos o segredo, deixámos de o ser para que os demais não nos tomem por idiotas. Com respeito a cada um, todos somos os demais, todos pretendemos tomar cada um dos outros por idiota. Mas como ninguém quer deixar-se tomar por idiota, a consequência é que todos somos iluminados, e estamos, portanto gloriosamente situados por cima desse ser hipotético, caduco, superado, inexistente, esse português em quem todos pensamos quando dizemos: uma coisa é ser bom...

Vitor Jorge

20 Outubro 2019

(Artigo de opinião in Jornal Tornado)

Aniversário 2020

52 amigas amigos desejaram-me parabéns no Facebook por ocasião do meu aniversário. Feliz. 

A DAMA DA NOITE

A DAMA DA NOITE

Conhecem-se, de madrugada, num bar.

De manhã, ele acorda na cama dela. Ela aquece café; bebem-no pela mesma chávena. Ele descobre que ela rói as unhas e que tem umas mãos lindas de miúda. Não dizem nada. Enquanto se veste, ele procura palavras para lhe explicar que não lhe poderá pagar. Sem olhar para ele, ela diz, como quem não quer a coisa:

Nem sei como te chamas. Mas se quiseres ficar, fica. A casa não é feia.

E ele fica.

Ela não faz perguntas. Ele também não.

À noite ela vai trabalhar. Ele pouco ou nada sai.

Passam os meses.

Uma madrugada, ela encontra a cama vazia. Em cima da almofada, uma carta que diz:

Queria levar comigo uma das tuas mãos. Roubo-te uma luva. Perdoa-me. Digo-te adeus e muito obrigado por tudo.

Ele atravessa o rio Minho, a partir de Vila Nova de Cerveira, numa tentativa de fuga para França. Poucos dias depois, é preso nos arredores de Barcelona. É preso por um acaso idiota.

O coronel insulta-o e bate-lhe. Levanta-lo pelos colarinhos:

Vais dizer-nos porque não tens documentos, para onde pensas que vais. Vais dizer-nos tudo. Ele responde que viveu com uma mulher em Vila Nova de Cerveira. O coronel não acredita. Ele mostra a fotografia: ela sentada na cama, nua, com as mãos na nuca e o longo cabelo preto a cair-lhe sobre o peito. 

Com esta mulher diz, em Cerveira. 

O coronel arranca-lhe a fotografia da mão e, de repente, explode de fúria, dá um murro na mesa, grita puta que a pariu, traidora filha da puta, vai-me pagar, desgraçada, esta sim vai-me pagar. 

E então ele dá-se conta. A casa dela era uma armadilha, montada para caçar tipos como ele. E lembra-se do que ela lhe disse uma tarde, depois do amor:

Sabes uma coisa? Eu nunca senti, com ninguém, esta ... esta alegria dos músculos. 

E pela primeira vez compreende o que ela acrescentou, com uma sombra estranha nos olhos:

Alguma vez tinha de me acontecer, disse. 

Foda-se! Eu sei perder. 

(Este facto aconteceu em 1970 quando muitos portugueses acossados pela ditadura de Salazar tentavam salvar a pele através da fuga pelas fronteiras portuguesas) 

Vitor Jorge 

O FIM DA MINHA PORKY

O FIM DA MINHA PORKY

Acompanhou-me para toda a parte. Ao meu lado aguentou confidências, intempéries, batalhas, maus-tratos, e quedas. Perdeu a espiral de arame e soltaram-se-lhe as folhas. Das capas, cor de lacre, não restavam mais que tiras. A Porky, que soube ser uma elegante agenda francesa, ficou reduzida a um monte de papéis e papelinhos presos por um elástico, e andava toda cortada e esfarrapada e suja de tinta e de terra.

Levei tempo a decidir-me. Eu amava aquela gorda desmanchada. Explodia-me nas mãos cada vez que lhe pedia uma direcção ou um número de telefone.

Nenhum computador teria podido com ela. A Porky estava a salvo de espiões e de polícias. Nela eu encontrava sem esforço o que procurava: sabia decifrá-la manchinha a manchinha e pedaço a pedaço.

Entre o A e o Z, a Porky continha quarenta e oito anos da minha vida.

Nunca a tinha passado a limpo. Por preguiça, dizia, mas era por medo.

Hoje matei-a.

Alguns nomes custaram-me a sério. À maior parte já nem os reconhecia. O bloco estava cheio de mortos; e também de vivos que já não têm nenhum significado para mim.

Confirmei que, nestes anos, quem tinha morrido várias vezes e várias vezes nascido era eu.

Vitor Jorge

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Comentários do conteúdo: Outro texto em que me revejo e que gostaria de ter escrito. Abraço.

José Cipriano Catarino. (grande amigo e escritor português)

INVETERADOS

INVETERADOS             

A mentalidade não se adquire por decreto. Enquanto não fabricarmos o nosso próprio rastilho e a nossa própria pólvora, enquanto não adquirirmos uma consciência visceral, social, da necessidade da nossa própria explosão, do nosso próprio fogo, nada será profundo, verdadeiro, legítimo, tudo será uma simples casca, como agora é casquinha, só casquinha, a nossa tão apregoada democracia. O que leva muitos pulhas a afirmar impunemente que tem as mãos limpas, isso só se deve ao facto de o nosso conceito de higiene política deixar muito a desejar. Um povo que opta pelo nómadismo, apesar de saber ler e escrever, desconhece que a única transformação eficaz é obtida através da  cultura e educação política dedicada ao seu próprio desenvolvimento e progresso. Afirmamo-nos tão famosamente livres, e, no entanto, tão irremediavelmente encalhados, que seremos os últimos a compreender as lições da História, os últimos a abandonar o ritual de hipocrisia que só serve para inventariar corrupções, defeitos, fragilidades, e individualismos existenciais...

Vitor Jorge

25/11/2017

SÍMBOLOS DE UMA VIDA

SÍMBOLOS DE UMA VIDA

A mancha que tem na pele, a meio caminho do estreito pescoço, é inalterável, não há creme que a tape. Não é grande, não ofende a vista, mas nota-se. É o fígado, diziam-lhe os médicos desde há vários anos com monótona perseverança, mas ela sabe que essa manchinha lhe apareceu aos vinte e um anos exactamente no mês em que se tornou mulher, ou seja, uma época em que ainda não tinha fígado nem coração nem tornozelos nem gengivas, porque uma pessoa vai adquirindo consciência dos seus órgãos à medida que estes começam a doer, e naquele tempo a única coisa que lhe doía era ocasionalmente, o baço, quando corria exageradamente na praia ou atalhos, ou ajudava a puxar as pesadas redes a abarrotar de sardinha na praia de Porto Pim. Hoje, mãe de três filhos, alquebrada pela idade, a manchinha continua visível, sem alterações, uma rosa não tatuada de indescritível beleza.

Vitor Jorge

MEDITAÇÃO

Nada se move aqui. Não há ruídos. As cortinas cerradas deixam passar uma luz débil. Estará nublado? Melhor. Hoje preciso, como de pão, de um dia nublado. Esta avalancha de silêncio é insuportável. Melhor dizendo, desde há quarenta anos que tudo me comove. Uma única alegria cálida acaricia a minha mente, mas que bom saber que alguém teve tomates suficientes para não se vender.

Vitor Jorge